Réquiem para uma ilha

Emanuel Medeiros Vieira* Já é tarde para consertar. Não, não serei nostálgico. Não falarei de quintais, de árvores. Já é tarde para consertar - repito. O modelo urbano foi esse: poeira, pó e ganância. A cobiça dos teus alcaides, dos teus "construtores", dos teus políticos, sempre foi mais forte. Teus homens públicos não te mereceram. É claro: nunca te amaram E muitos resolveram silenciar: é um réquiem o que queria escrever. Mas um réquiem deve ter nobreza trágica. Minhas palavras não: são pálidas, conscientes de sua inutilidade. O tempo já não cabe dentro de mim. Uma ilha habita o meu coração, mas não existe mais. Já é tarde para consertar - caio na redundância. (Qualquer palavra será inútil.) Um dia, talvez, ela seja lembrada. Minha ilha é nevoeiro. (Com suas gaivotas, com seus meninos, com seus trapiches, com suas casas, com seus terrenos, com os seus verdes, com os seus pássaros, com suas praias - sem turistas deslumbrados.) E nos teus morros, a gente poderia subir a qualquer hora do dia. E morro (morremos): de doenças crônicas, de omissão, de complacência com a corrupção, de vaidades vãs. Quem se lembrará dessa gente tão pequena que se apossou de ti, ilha natal? É como se visse uma iluminada fogueira num junho qualquer - que nunca se apaga. (Missa do Galo, tainha frita, o orvalho daquela manhã, e aquela praia chamada Lagoinha - no extremo Norte de ti -, ainda silenciosa e sem abutres.) Ela, a Ilha (perpétua, imanente) continuará: para sempre: Em um ser que ainda está sendo gestado - contemplando um álbum de fotografias num domingo à tarde. Pai: Dissipa essa cerração! Eu sei: "Todo ser humano tem dentro de si um vazio do tamanho de Deus." (Fiódor Dostoievski) (Salvador, agosto de 2011)